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Ils sont douze enfants. Onze blonds, le douzième roux comme du cuivre.
Le mari a des soupçons mais ne dit rien. Son épouse tombe gravement malade
et, avant de mourir, elle le fait appeler :
- Chéri, j'ai quelque chose à t'avouer...
- A propos du dernier, sans doute ? De qui est-il ?
- De toi, mon ami, tout à fait de toi ! Oui, je t'assure, mais les onze autres...
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